Gracias Moncayo por tu Huapango...!

"La infancia es un cuchillo clavado en la garganta" decía en voz de su personaje Nawal Marwan el escritor de teatro Wajdi Mouawad, "Incendios", 2003. Cierto es para mí que a veces no me deja respirar. En una sociedad llena de celebración a la infancia yo recuerdo haber estado demasiado consciente de la realidad, presionada, triste, y más que sola, abandonada. 

Pero pequeños chispazos de absoluta felicidad me invaden cuando escucho el Huapango de Moncayo. 1995 y resonaba en mis sentidos y en los de 500 niños ganadores más de la Olimpiada del Conocimiento Infantil. Yo la conocía por mi padre que acostumbraba música clásica para desayunar en domingo. Tomó mucho sentido estar ahí: bienvenida a la celebración de la mano del amor de papá. Una fiesta de imágenes de México: colores, baile, china poblana, pozole, fuegos artificiales, son jarocho, papel picado, pirámides, mariachi, agua de jamaica, rehiletes, imponentes paisajes... 

Hoy la escucho y me siento nostálgica y poderosa. Recuerdo que los sueños son posibles y que soy capaz de alcanzarlos. Miro el pasado y veo equilibrio: todas mis lágrimas a cambio de la gloria de ese premio. De intercambios bruscos va la vida. 

Hoy mi moneda de cambio es el Teatro. Escucho retumbar las percusiones. "La respuesta siempre fue y es EL TEATRO ... Ante cualquier pregunta, tristeza o deficiencia. Somos animales conviviales, lo topemos o no..." (Beck, 2019). Las trompetas que anuncian el fin. "El teatro se cuece en los fuegos de la infancia" (Dubatti, 2020). Y extraviada en estas frases génesis de emociones y pensamientos nuevos, escucho los últimos acordes del poderoso Huapango de Moncayo...

Muerte a la dulce ficción

Mi querido "caballero de la triste figura": es absurdo pero delicioso que estés, aunque no te involucres. Aunque muerde, sé bien que no tienes por qué corresponder a este loco y estúpido amor... ni siquiera sé explicar bien de dónde salió.

Quisiera escribirte de mi propia pluma, pero en este momento Mika me ayuda:

"This is the way you left me,
I'm not pretending,
No hope, no love, no glory,
No happy ending".

Porque contigo no hay nada, sólo muerte a mi dulce ficción... Me disculpo por elevarte a la calidad de un personaje perfecto de Martín Massot...

Oh, numen de fuego...!

Estos días aprendí que eres mi numen de fuego. Yo ya sabía que lo eras, pero ahora sé cómo nombrarte. Porque la palabra dicha cobra vida. Te he cargado de tanto sentido y no es conveniente. Contigo quisiera hacer exégesis, pero no me escribes más de 3 palabras. Sí, tristemente sé perfecto lo que eso significa. Y aún así sigues ardiendo en mí...

Los gordos

La primavera llegó a mi cuerpo y no supe qué hacer con ella. Me avergoncé de mi desnudez. No es poca cosa: es gordura, es abominable. 

¡Cuántas veces he querido ser normal! Toda una vida intentando fingir que puedo hacer todo lo que los demás hacen sin dificultad. Pero estoy incómoda, me canso, me agito. Camino rápido y sudo. Estoy en reposo y sudo [me abrazaste y sudo]. Me empapa la vergüenza. Quiero esconderme. Diario en mi ropa; entre la gente en las fotos. Secretos visuales en combinación de forma y color al vestir. Perspectivas y estiramientos al posar. Cargo mi propio peso en todos mis viajes, para no desbordarme...

A los gordos se nos acusa de no querernos, pero, ¿cómo íbamos a aprender?, ¿cuándo nos han querido? Querido en serio, con todo y nuestro volumen. Que no nos cuidamos, que estamos así porque queremos. A lo mejor resulta que sí. Pero esto de segregarnos es como odiar a alguien porque le gusta el color verde o la lluvia. Segregados. Sí, como el apartheid de los gordos. Mucha gente "normal" disfrutaría vernos apartados y racionados, concentrados en campos para adelgazar. Pesamos el doble pero valemos la mitad. 

Que nuestra salud está en juego, dicen. Es lo que les dictan sus consciencias decir, porque "me repugnan" es políticamente incorrecto. Son gordófobos. No quieren ser nosotros. Y bueno, pues sí, ¿quién quisiera ser el juzgado, el motivo de risa? Hasta se han inventado el chiste de auto nombrarse gordos si comen "mucho", algo grasoso o entre comidas; "hashtag porque gordo", dicen. Ellos, los normales. Ellas se burlan en nuestra cara al decir que sus traseros son enormes, que su traje de baño de 2 piezas no se les ve perfecto. Pero pueden usarlo y ser libres.

Ser gordo es no ser libre. Es purgar diario una condena. "En el pecado llevas la penitencia". Cargarte a ti mismo y a los comentarios idiotas sobre tu apariencia. Perder oportunidades en el amor, en el trabajo. Tampoco puedes ser un hijoputa a gusto; tienes que ser el gordito buena onda o te lloverán insultos sobre tu apariencia, aunque no tenga qué ver. 

Empeora si además eres mujer. Constantemente serás llamada "pinche vieja gorda" en una discusión; aunque tengas argumentos, aunque tengas la razón. Si coqueteas, ¿pero cómo te atreves? Nadie va a quererte así, ¡adelgaza! Nadie quiere ver defectos todo el tiempo, ridícula. 

Como gordo hagas lo que hagas siempre se verá raro, chistoso o grotesco. Es como ser un extranjero incómodo; no gringo, no europeo, no de "los bonitos". Es como ser un indígena en el propio México. Así de jodidos somos los apartados...

[Nota: puedes intentar adelgazar. ¡Cómo no se me ocurrió antes...! Sólo es un ir y venir ansioso depresivo. Ir contra una adicción y un organismo lento. Sólo es ser el hámster de un círculo vicioso...]

Desbórdate...!

Voy a ensayar como si estuviera dispuesta a confesarte lo indecible. Sabes a las mejores canciones de la noche: a todo volumen y al oído mientras todo duerme. Sé que no podemos ser porque vas a leer el periódico mientras yo intento persuadirte para ir a bailar o al teatro. Me parece irónico haberte descubierto en este mundo. Estamos hechos de y para el agua, pero tú contenido y yo en caudal [que sepas que cuando te desbordas eres exquisito]. Tampoco es lógico que seas tú quien me considere vieja a mí... 

[Esta serie de frases inconexas las malaprendí de ti, que pretendías enseñarme a escribir...]

...lo conexo es que yo a ti te haría el amor y te daría guerra dormidos o despiertos. ¡Que mueran la paz y el descanso! Yo contigo quiero toda la tempestad. Me gustas como para que no te calles nunca. Beberme tus ojos por las mañanas y dormirme al ritmo de los latidos de tu corazón. Todo lo que has hecho para alejarme ha sido en vano. Es tarde, lo siento; estoy un poco enamorada de ti...

El Arte del Amor al Arte _ recomendación teatral

Actúan: Paola Álvarez Moreno y Andrés Castuera-Micher

Dramaturgia y Dirección: Andrés Castuera-Micher

Producción: Grupo Teatral Arethé / Diana Hidalgo

      "El sueño de Mónica es la pesadilla de Jaime. Ella ama el teatro, él sólo quiere olvidar que el teatro existe. ¿En qué momento los sueños se vuelven obsesiones? ¿El amor al arte tiene que pagarse con sufrimiento?"

EL ARTE DEL AMOR AL ARTE nos presenta la historia de Jaime, un dramaturgo jubilado que mantiene su postura de dolor y rencor hacia el teatro; incluso lo expresa con todo el cuerpo. Eso contrasta con Mónica, una joven promesa llena de vitalidad, saltitos y amor al arte teatral.

® by Beck 30 may 19

Una dramaturgia de frases intensas, pero también muy humanas: las relacionas con renglones de un libro o con la pelea con tu pareja la semana pasada. Un lugar íntimo que nos acerca a los personajes y nos recuerda que la inmensa magia del teatro cabe en pequeños espacios.

Constantes entradas y salidas. Puertas, maletas y heridas que se cierran y abren. El conjunto de acciones que fortalecen la inercia del desencuentro y el apego, de las ideas y emociones cambiando. Confesiones, coincidencias y desengaño. 

® by Beck 30 may 19

Hay momentos entrañables de la historia: tras convivir, la vida de él empieza a tener un dulce aroma a esperanza y la vida de ella comienza a enfocarse y sortear miedos. Mónica brilla y Jaime ya no puede evitar notarlo...

Es teatro completo: reír y llorar porque te identificas y te conmueves. Si eres teatrero reconocerás algunas cosas como tuyas, pero no está dirigida a un espectador en específico; es para todos los ojos, mentes y sensibilidades.

El conflicto siempre presente entre personajes contrastados. Ficciones bellas que se entremezclan con dolorosas realidades: ¿por qué hay sueños tan caros? [Deception]

Se les puede seguir en fb como Grupo Teatral Arethé y ver su tráiler , pero claro, como buen teatro, se disfruta en vivo...

Se presenta Sábados 5pm del 1 de Junio al 27 de Julio 2019 en el Foro Juana Cata.Plaza de la República #46 2°piso, esq. Vallarta (cerca de Monumento a la Revolución, entrando por

el Café Finca Don Porfirio)

Donativo: $200. Descuentos a estudiantes, maestros e INAPAM.

Yo, la peor persona

Yo no soy nadie a quien puedas admirar... no tengo brillo. Me he dedicado a fracasar. Soy excelente en nada y huyo de todo. Yo tengo más de 20 años de experiencia en no triunfar. Peso más de 100 kilos porque me alimento de resentimiento y de tristeza. Ni siquiera soy buena provocando lástima porque me las arreglo para ser altanera. Dejo para mañana, o para nunca, lo que puedo hacer hoy. No le tengo paciencia a la vejez ni a la niñez. Yo, la peor persona. No fui dotada con la capacidad de dar amor o recibirlo. No sé cómo conservar la calma o la distancia si creo haberme enamorado. Mi olor y mi risa son deliciosos, pero soy un engaño. Yo no sé andar por la vida sin intenciones. Si me gustas, si me caes bien, voy a acercarme y, aunque no quiera, terminaré por hostigarte. No tengo medias tintas. Nunca vas a olvidar mi nombre, pero no querrás llamar o invitarme. No me querrás en tus fotos. No soy frágil ni hermosa. No soy delicada ni elegante. No suelo arreglarme, pero si lo hago no vas a notarme. Mi belleza es convencional, nada remarcable. Mi presencia es muy fuerte; yo no gusto, yo asusto. Mi figura es repulsiva y grande. Tampoco soy buena conmigo, me hago daño. Ando por la vida a deshoras y me enveneno a diario. No sé escribir pero lo oculto muy bien tras elefantes blancos. Me invento toda clase de conflictos con imposibilidad de acción y de liberarme. Me encierro en mí y soy indescifrable; no por misteriosa, sino porque nadie quiere intentarme. Ya no doy, ya no pido. Ya no tengo nada, estoy exhausta y estoy por agotarme...

Todo ha acabado para mí, Medea

Hoy soy fuerte. 

Hoy soy invencible. 

Yo soy Medea. 

Envuelvo el dolor en fuego y se lo arrojo con mis ojos a los hombres de las que hemos sido violentadas. Siempre seré una extranjera entre sus juicios. Y, orgullosa, extiendo mi propia bandera.

[escrito por mí a partir de actuar una escena en "Me hago la muerta hasta que el oso se va"]